polskie centrum bizarro

Posts Tagged ‘bizarro’

„City 6” – recenzja by Karol Mitka

In Recenzje książek i publikacji BIZARRO on 2 Maj, 2024 at 9:00 am

logo reca

Są takie rzeczy na świecie, które nigdy się nie kończą. Na przykład „Moda na sukces”. Oglądały ją nasze babcie, nasze mamy i niech pierwszy rzuci kamień ten, kto sam nie obejrzał ani jednego odcinka. Co prawda ilości książek wydanych w serii „City” nie można liczyć w tysiącach, jednak regularność ich publikacji daje nadzieję na dobrnięcie do całkiem niezłego wyniku. Wspaniale byłoby, gdyby nasze wnuki również mogły się cieszyć historiami grozy, których akcja dzieje się w mrocznych zaułkach wyludnionych miast, w kanałach ściekowych czy najzwyklejszych mieszkaniach, gdzie pozornie zwyczajny dzień typowej rodziny zmienia się nagle w koszmar.

Szósty tom cyklu został wydany w formie, do jakiej zdążyliśmy się już przyzwyczaić. Miękka okładka, kwadratowy kształt i spora, wyraźna czcionka. Nie to jest jednak najważniejsze. Najważniejsza jest zawartość, czyli dwadzieścia dwa opowiadania, których akcja dzieje się nie gdzie indziej, a w mieście.

Teksty są bardzo różne, łączy je jedno – zawarty w nich element grozy. Bo przecież miasto to nie sielski obrazek rodem z reklam telewizyjnych, gdzie uśmiechnięta matka podaje płatki z mlekiem szykującym się do szkoły, rozradowanym dzieciakom oraz odzianemu w garnitur tatusiowi całującemu wszystkich na do widzenia.

Miasto potrafi przerazić. W jego zakamarkach czają się złowrogie moce. Ale strach nie ma tu wyłącznie metafizycznego wymiaru. W opuszczonych melinach mordercy i psychopaci naprawdę planują swe kolejne ruchu, czają się na ofiary. W kanałach pełzają zmutowane stwory żywiące się padliną. I nie tylko.

I co jeszcze? Jesteście ciekawi? Zatem wypijcie szklankę melisy, by nieco się uspokoić, przygaście światło i wejdźcie do miasta. No, chyba że się boicie. Bo jest czego…

Aby dać wam przedsmak tego z czym będziecie mieć do czynienia, pokrótce opiszę kilka opowiadań.

Zeter Zelke „Mimik” – to połączenie fantasy, postapokalipsy i horroru. I gdyby się uprzeć, znajdziemy jeszcze kilka gatunków, z których autorka czerpała inspirację. Mamy tu miasto, na które spadła sonda z kosmitą w środku. Owa istota, tytułowy Mimik, potrafi imitować dosłownie każdą rzecz. I zabija każdą żywą istotę, która znajdzie się w jej zasięgu. Naukowcy wysyłają do opanowanego przez nią miasta skazańców oraz ochotników, by badać jej zachowanie i ewolucję. Główny bohater tekstu, Daniel, jest jednym z nieszczęśników, który tu trafił. Jaki spotka go los? O tym przekonajcie się sami.

Beniamin Koffe swoim „Blaszakiem” zafundował nam niezwykle depresyjny tekst, którego bohater jest niezrównoważonym psychicznie samotnikiem faszerującym się tabletkami. Jego życie to udręka, ciągła walka ze szwankującą psychiką. Pozornie zobojętniony lekami, a w rzeczywistości wypełniony niewyrażoną złością trafia na stary blaszak. To odmienia go i to nie tylko mentalnie.

Dariusz Barczewski „Miasto. Masa. Multiplayer” – pozwolę sobie na krótki cytat: „Oto ja. Radosław. Psychopata, morderca, gwałciciel (…)”. Tak właśnie mówi o sobie bohater omawianego opowiadana. Czterdziestoletni mężczyzna, który po przeprowadzce do miasta wchodzi z metropolią w swojego rodzaju relację. Układ. Daje się wciągnąć w krwawą grę, której reguł nie będę wam tu przybliżał, bo to powinniście odkryć sami.

Bohater opowiadania Tadeusza Oszubskiego „Forte, Piano, Fortissimo” to z kolei zmęczony rutyną życia podrzędny pianista, który dorabia sobie grając w domu kultury na wymagającym już naprawy i strojenia fortepianie. Przy okazji snuje erotyczne fantazje na temat pracującej tam nauczycielki baletu. Pewnego dnia MOK otrzymuje nowy instrument. Podarek od mężczyzny, któremu zaginął syn. I wtedy dla wspomnianego pianisty wszystko się zmienia. Przekierowuje swą żądzę z baletnicy na nowy fortepian. Jak kończy się ta historia? Sprawdźcie!

„Filmowiec i jego cień” Krystiana Janika kręci się wokół branży filmów pornograficznych i to takich nie do końca legalnych. To bardziej kryminał niż horror, gdzie na pierwszy plan wysuwa się motyw zemsty po latach. Ale i motywu paranormalnego, choć zarysowanego raczej delikatnie, nie zabraknie.

Kornel Mikołajczyk w „Zanęcie” opisuje świat, w którym na niebie widnieje lustrzane odbicie miasta, tyle że piękniejsze, zachęcające by je odwiedzić, bardziej kuszące. W dodatku zwisają z niego sznurki, na których jest to, czego pragniecie. Wystarczy po to sięgnąć, a linka w ułamku sekundy porywa was w górę, ku marzeniu. Tylko pytanie, czy tam, wysoko, w chmurach, naprawdę dostaniecie to, czego oczekujecie? Bo nikt, kto tam pofrunął, nigdy już nie wrócił. Tekst Mikołajczyka to w moim odczuciu mroczne fantasy, ale pomysł jest ciekawy, wykonanie solidne, przyjemnie się to opowiadanie czyta. Czego chcieć więcej?

To byłoby na tyle. Resztę doczytajcie sami. Bo warto. I idąc następnym razem do szkoły czy pracy, uważajcie. Bo kto wie, co lub kto czai się za rogiem?

city_6-1

„Pipa znaczy amen” by Maciej Żołnowski

In szort on 25 kwietnia, 2024 at 6:00 am

Podobno dwadzieścia procent populacji cierpi na nerwicę natręctw. Niektórzy wielokrotnie naciskają klamkę, żeby upewnić się, że zamknęli drzwi, albo żują własne włosy, bądź też układają kubki, kierując uszy w stronę okna. Bohater opowiadania Macieja Żołnowskiego także nie ma lekko. Przeczytajcie tekst „Pipa znaczy amen” i przekonajcie się, z jakim natręctwem musi się ów bohater zmierzyć.

 



 

Pipa znaczy amen

 

Jakby to delikatnie powiedzieć? Hmm. Z Bogiem mi nie po drodze, nie żeby w ogóle, po prostu nie uznaję Boga osobowego. Odrzucam całe wyznanie wiary, bo nie wierzę ani w jeden Kościół, ani w świętych obcowanie, ani w żywot wieczny. Jestem tak zwanym ateistą, tyle że praktykującym. Przynajmniej raz na tydzień chodzę do kościoła, żegnam się przy każdym krzyżu, przed każdą przydrożną kapliczką. Jestem, można rzec, praktykującym niewierzącym, prawdziwym oryginałem w świecie szaraków.

Ale od pewnego czasu, zauważyłem, że cisną mi się na usta wulgaryzmy, i to w trakcie modlitwy. Muszę naprawdę bardzo się spieszyć, by nie zdążyć przekląć, by podczas wykonywania znaku krzyża nie wymsknęły mi się z ust różne tam „kurne chaty”. I żeby było jasne – ja tego nie robię specjalnie, po prostu pojawiają się w głowie myśli nachalne, nad którymi nie potrafię zapanować. Widzę kapliczkę, zaczynam zmawiać paciorek i już mam „pipkę” na języku. Czy tylko mnie dotyczy ten problem? Czy to początek nerwicy natręctw? A może czegoś gorszego – totalnego bezbożnictwa jakiegoś?

Czytaj resztę wpisu »

„Dzień, w którym Mary krwawi, salceson dokonuje ekscesów, a senne mary poddają się sekscesom” by Aleksandra Knap

In Opowiadania on 17 kwietnia, 2024 at 6:00 am

dwkpaskud

Drodzy Bizarrofikcjoniści!

♪♪♪ Dzień za dniem błądzi, dziEeEeEń za dniem rodzi się… ♪♪♪ ekhem! Czyżby nadeszła pora na ten dzień? Na kolejny „Dzień, w którym…” Aleksandry Knap? Zapewne żeście się nie spodziewali jak hiszpańskiej inkwizycji! Tym razem o snach, mięsiwie oraz muzyce. Jaki mają wspólny mianownik? Cóż, nie nam ferować wyroki. Nam służyć na Paskudnym Dworze Bizarrofikcjonistom oraz samemu Jednookiemu, a ten wielce się rozsmakował w tych tekścikach, albowiem czasami nie wie, o co „Dniom, w których” chodzi, a czasami dzięki nim dochodzi do wniosku, że pojął naturę rzeczy, doznawszy oświecenia. Przez bizarro ku otwarciu trzeciego oka. (Paskudzie, nie bij! Aaaaa!)

Gdybyście chcieli wykształcić trzecie oko, coby je potem oddać w ofierze Jednookiemu, poprzednie „Dni, w których…”  <- przeczytacie tutaj.



Dzień, w którym Mary krwawi, salceson dokonuje ekscesów, a senne mary

poddają się sekscesom

Budzi mnie plaster salcesonu lądujący na mojej twarzy. Zrzucam go zdezorientowana po gwałtownym i jakże niepożądanym powrocie do rzeczywistości. Mary wydają się równie zaskoczone, gdyż zamiast pozostać we śnie, wydostają się na jawę.

Dźwigam się, ogarniając wzrokiem mieszkanie. Próbuję dopasować znajdujące się w nim elementy do wczorajszych wieczornych wydarzeń. Nad łóżkiem dostrzegam ostrza wbite w plakat Backstreet Boys. Gdy przekrzywiam głowę w prawo, noże przypominają kształtem serce, lecz wystarczy, że obrócę szyję nieco w lewo i zmrużę oczy – a układają się w czterdziestą ósmą pozycję z Kamasutry.

Puste butelki z naklejoną trupią czaszką walają się na środku salonokuchni wśród wypalonej na panelach sentencji.

– Oby nie fejsbukowe złote myśli o przyjaźni i zaufaniu – charczę, przewracając się na bok i zwalając na podłogę. Podczołguję się do czarnych liter obsypanych popiołem i skropionych gęstą, lepką substancją.

– Uf, to tylko cytat z Biblii.

Na patelni skwierczą popiersia jednorożców, kawałki pokrytego startym serem i brokatem pluszu leżą na talerzu. Nad blatem rozpościera się tęcza. Pastelowe barwy zlewają się ze sobą, tworząc lśniący łuk.

Spomiędzy zapraszająco uchylonych drzwi do łazienki wydobywa się pojękiwanie przeplatane nuceniem. Znana piosenka – poznaję ostrą nutę i zadziorne brzmienie. Z całą pewnością rockowa, ale nie mogę skojarzyć tytułu. Smells Like Teen Spirit? Another One Bite The Dust? Knocking On Heaven’s Door?

Z odmętów pamięci wyskakuje mi nagle Coco Jambo i uparcie nie chce odejść.

Rozglądam się za sennymi marami, ale nigdzie ich nie dostrzegam. Zerkam przez dziurkę od klucza i odnajduję zguby. Mary w żadnym razie nie wyglądają na senne – wręcz przeciwnie – harcują rozochocone, przybierając skomplikowane pozycje niczym te uformowane przez noże na plakacie boysbandu i wcale nie myślę o kształcie serca.

Okazuje się, że najgorsze dopiero przede mną. Kuśtykam do regału z kryminałami. Na półkach totalny chaos: książki poukładane na chybił trafił, bez żadnego klucza. Ani alfabetycznie, ani wielkością czy rokiem wydania. Anarchia! Znów spoglądam na wypalony na podłodze napis: I ujrzałem Bestię wychodzącą z morza, mającą dziesięć rogów i siedem głów, a na rogach jej dziesięć diademów, a na jej głowach imiona bluźniercze.

Kolejny plaster salcesonu odlepia się od sufitu. Wilgotne plaśnięcie oraz trzask pękającego denka sprawiają, że zaczynam łączyć fakty.

– Cześć, Mary. – Podrób wołowy strzepuje kawałki szkła i wdrapuje się na szafkę. Podnosi widelec, po czym wbija go w parujący róg jednorożca. Dmucha, zapewne, żeby obniżyć temperaturę posiłku i się nie poparzyć. – Gryza?

– Nie, dziękuję – bąkam, wlokąc się w stronę łóżka. Potrzebuję solidnej dawki snu, inaczej rozsadzi mi czaszkę. – Czy co sobotę musisz tak imprezować? Odpuść w końcu! – jęczę, przypominając sobie nocne ekscesy salcesonu.

– Mary, nie zrzucaj wszystkiego na moje mięsne barki. – Wymachuje widelcem. – Akurat rzucanie nożami to twój pomysł.

Próbuję położyć się na brzuchu, jednak coś mnie blokuje. Przykładam dłoń w okolice żeber.

– No nie – biadolę, zaciskając palce na twardym trzonku. Dopiero wtedy dostrzegam czerwone plamy na prześcieradle. – Salces, to twoja sprawka?

Podchodzę do stojącego w rogu lustra. Ostrze tkwi dokładnie między czwartą a jedenastą kością. Upaćkana koszulka lepi się do skóry. Gęsty płyn spływa po udach, by ostatecznie wsiąknąć w łączenia paneli.

Salces staje za moimi plecami, brokat błyszczy na ozorkowej brodzie, między zębami tkwi różowy plusz.

– Mary krwawi, Mary krwawi, Mary krwawi! – powtarza triumfalnie niskim, gardłowym głosem. Litery wypalone na podłodze iskrzą, w odbiciu pojawia się dziewczęca blada postać. – To zapewne Ceson nie wycelował. – Wskazuje na zezowaty plaster przyklejony do lampy, tym razem przybierając bardziej piskliwy ton.

Zastanawiam się nad wezwaniem karetki, ale ostatecznie senność wygrywa. Wracam do łóżka, wybierając bezpieczną pozycję na wznak. Mary z wypiekami na policzkach opuszczają łazienkę i kładą się koło mnie. Bitują jakiś popularny kawałek – rozpoznaję agresywną linię melodyjną i ekspresywne rymy. Mocny rap. Tyle że nie mogę przypomnieć sobie tytułu: Scyzoryk? God’s Plan? The Real Slim Shady?

A może Coco Jambo?

„Jak powstają kręgi w zbożu” by Maciej Żołnowski

In Opowiadania on 9 kwietnia, 2024 at 6:00 am

Wiosna w pełni. Przyroda tętni życiem: słońce, kwiaty, drzewa, grzyby, trawa, drogi, pola, łąki, lasy, krzewy – wszystko to prosi, wręcz błaga o chwilę zadumy, odrobinę refleksji, wsłuchanie się w wewnętrzno-zewnętrzny głos. Swoisty dialog z przyrodą prowadzi przyjaciel natury Maciej Żołnowski w opowiadaniu „Jak powstają kręgi w zbożu”. Tylko uważajcie, żeby podczas tej wyprawy zbyt daleko bądź zbyt blisko się nie zapędzić.



 

Jak powstają kręgi w zbożu

 

Wizyta w okolicach Złotego Stoku i po czeskiej stronie

7-9.09.2021

Dzień I: Starczów PKP – Doboszowice – Topola (wałem) – Błotnica – Kamienica – Biała Woda – okolice Borówkowej – Biała Woda – Złoty Stok

Dzień II: Złoty Stok (ambona myśliwska) – Skrzynka (szutrowa droga, widowiskowe polanki) – Złoty Stok (powtórnie ambona myśliwska)

Dzień III: Złoty – Biała Woda – Kamienica – Paczków (przystanek busów)

 

Wyjście w plener, ruszenie w trasę, wymarsz – i przypomina się od razu szybki start w pewnej znanej amerykańskiej firmie, która ma wyśrubowane tempo pracy i stale rekrutuje. Jednak nie psujmy sobie humorku tak przyziemnymi sprawami. Humorek to grunt!

A oto i zagajnik wraz ze starą topolą, co razem wzięte wyglądają jak dawny gród, mury obronne czy ruiny dostępne tylko dla mnie – tak czarownie rysują się pola przed Doboszowicami. Boże, jak ja lubię te gry wyobraźni wielkiej! A dalej: faceci koszą trawę na przejeździe kolejowym i mówią tak:

– No niezłe masz te chody.

Podziwiam lasek w stylu mazurskim (tuż przed Błotnicą, a zaraz za wałami Topoli się rozciągający). Potem jeszcze rozmowa w sklepie w Błotnicy. Małe sklepiki mają ten swój niepowtarzalny urok. Pani ekspedientka nastrojona jest wolnościowo, antyszczepionkowo i antysystemowo, ale za PiS-em stoi murem. Dobrze gada. Ja też w sumie jestem od błota do błotnickiego błota, od pluchy do pluchy, od kałuży do kałuży za wrednym kurduplem, choć jakby mniej ostatnio. Ale nie upolityczniam.

– Naprzód grubasie! – Zawsze tak do siebie mówię, choć jestem chudy jak wiór. – Naprzód grubasie! Patrz w dal i idź na przełaj, to jest na skróty! Triangulacja! Triangulacja!

Gubię się za Białą Wodą i nie dochodzę na Borówkową, tak jak planowałem pierwotnie. Drzemię w lesie, a tu drobny deszczyk: kap, kap. Do ambony po ćmaku wędruję, potem ogromna senność mnie dopada. Czytaj resztę wpisu »

Z polecenia Paskuda (I): grzybki po meksykańsku i ukrzyżowane psy

In Recenzje książek i publikacji BIZARRO on 21 marca, 2024 at 6:00 am

reckaCzasem Paskud sięga do szuflad, gdzie poupychał książki, bo musi coś na gwałt pożreć.

Czasem Paskud zachodzi do antykwariatu, by poniuchać Franza pod Kafką.

Czasem Paskud przeczesuje nawet Interneta w poszukiwaniu nowych, bizarrowych doznań.

No a Paskud jak to Paskud, rzadko kiedy się myli, jeśli chodzi o protoneosurrealistyczne polecajki.

Dziś pierwsza edycja takowych — rzeczy, które, gdy powstawały, nie istniało bizarro fiction per se, ale istniało najwyraźniej głęboko w ludzkich sercach; i w kałamarzach pisarzy.



„Grzybojad”

Sergio Galindo

grzy„Grzybojad” to nowelka meksykańskiego autora Sergio Galindo, która w wydaniu z serii Fantastyka i Groza zajmuje jakieś 60 stron z posłowiem. Czy warto pochylić się nad takim drobiażdżkiem?

Osobiście to dziełko kojarzy mi się z mniej przegadaną wersją „Stu lat samotności”, bez wielkich przeskoków między pokoleniami – po prostu: mieszkająca w hacjendzie rodzina, do której życia wkracza nagle znaleziony przez ojca na polowaniu tajemniczy chłopiec, Gaspar: element czarodziejski oraz destrukcyjny. Ale czy destrukcja nie istniała w nich samych od początku? Toć i rodzina normalna nie jest. Ojciec hoduje jaguara-ludojada o imieniu Toy, matka każdego dnia przygotowuje sobie przed toaletką nową koafiurę, na stałe zaś w obejściu zatrudnia się grzybojadów: osoby, które pożerają wykwitające jak nomen omen grzyby po deszczu trujące muchomory. Najczęściej są to ludzie starsi i schorowani. Współcześnie może się to skojarzyć z poświęceniem Japończyków sprzątających okolice Fukushimy. Czy Galindo myślał już wtedy o grzybie atomowym?

Tak czy inaczej, w powietrzu wisi tragedia i znajduje ona swą kulminację, gdy córka rodu Emma zakochuje się w Gasparze. Co z tego wyniknie? Nie zdradzam, by nie zepsuć zabawy!

Trudność klasyfikacji utworu doprowadziła do opisywania go jako baśniowo-fantastyczny, lecz na czasy obecne idealnie wpisuje się w inteligentne, podszyte realizmem magicznym bizarro.

Zdecydowanie warto.



„Wesele Stu Tysięcy Barbarzyńców”

Altino do Tojal

1efe0b1bac0b136361f62a7f5c0fbef2Zmieścić na osiemdziesięciu paru stronicach historię ludzkości i psowatości to dokonanie wielkie, ale udało się to Altino do Tojalowi, Portugalczykowi, w niedługim „Weselu stu tysięcy barbarzyńców”.

Spłodzony w ruinach Pompejów szaleniec Cajus Papirus Sarcasticus wznosi we współczesnych czasach Rzym. Rzym nowy, Rzym wspaniały, do którego tłumami ciągną ludzie, by żyć jak dawniej, bez problemów cywilizacji, jako starożytni Rzymianie. Jest jeden kłopot. Rzym nie ma czego podbijać, z kim bojować, bo i barbarzyńców brak. Okrutny Figulus podejmuje przeto walkę z psami w imię cezara. I wybija je niemal wszystkie. Dlatego gdy łapie ostatniego z nich, nadaje mu imię Stu Tysięcy Barbarzyńców, wyryte na hełmie z ludzkiej czaszki, i planuje symbolicznie ukrzyżować te „hordy dzikusów”. Męka i udręka psa będzie długa, jednak przetrwa i to. Powieszony, bez jednego oka (echo Odyna?) pomknie w noc za Luną, boginią księżyca, która obieca mu piękną białą suczkę. Ale czy może ufać zdradliwej poświacie niebios?

Świat oglądany z perspektywy psa to oczywiście dziwność sama w sobie. Jednak za włączeniem tej historii do kanonu bizarro przemawia również otoczka: wariaci żyjący poza swoim czasem, poetycko-melancholijne rozterki Stu Tysięcy Barbarzyńców, jego droga ku wolności i ostateczny triumf (by nie zdradzić za dużo) ery kosmicznej nad materią psią; o jakże ironiczny. Bo najdziwniejsi na Ziemi są ludzie i robią oni przecudaczne rzeczy.

Jedna z lepszych historii o psach – i piszę to jako zagorzały fan „Zewu krwi” Londona.

Nie każdemu przypadnie do gustu, ale ci, którzy lubią wyłamywać schematy, pokochają biednego kundelka… a tym bardziej jego najlepszego kumpla, Siedmioniucha, bo również o miłości i przyjaźni znajdzie się tu parę cennych refleksji.

ꓘOЯИЭ⅃

„Wolne miejsca” by Rafał Kuleta

In Opowiadania on 13 marca, 2024 at 6:00 am

Podróż komunikacją miejską nie należy do najłatwiejszych. Powyższy fakt potwierdzi każdy, kto choć raz miał okazję odklejać policzek od szyby w następstwie gwałtownego hamowania, albo wstrzymywać oddech przez czterdzieści minut, aby uniknąć zachłyśnięcia się niebezpieczną, podpachową substancją.

W czepku urodzony ten, kto w gąszczu lepkich poręczy i luźnych uchwytów odnajdzie wolne miejsce. A jeśli chcielibyście spojrzeć na przegubowy środek transportu z innej perspektywy i dowiedzieć się, czym dla miejsca jest owa wolność, to koniecznie przeczytajcie drabble Rafała Kulety.



Wolne miejsca

Wolne miejsca

Godzina czwarta rano. Idę zaspany na przystanek. Rozglądam się jeszcze sennie. To mi się na pewno śni, w okolicy ani żywego ducha, a ja zawsze widzę martwe duchy.

Na pusty przystanek podjeżdża pusty autobus. Porusza się powoli, majestatycznie. Wciąż nie dowierzam. O tej godzinie pusty przystanek i pusty autobus? To niemożliwe. Zawsze czeka mnóstwo ludzi, a autobus jest nabity do granic karoserii. Już z zewnątrz upatruję sobie najlepsze miejsce. Z przodu, ekskluzywne, wygodne.

Autobus zatrzymuje się, otwiera drzwi. Wchodzę w glorii i chwale pierwszego i jedynego pasażera. Obieram kierunek jedynego słusznego, wolnego fotela.

W mgnieniu oka wszystkie miejsca się zapełniają. 

Wolne miejsca 2

Wchodzę do autobusu. Wszyscy siedzą przy oknach, a miejsca przy przejściu puste, lecz tak nie do końca. Obok jednej kobiety wolne, chociaż zajęte przez jej monstrualnie wielką siatkę z zakupami. Z siatki wystaje łapa jakiegoś monstrum, pewnie jej dzieciaka. Nie wnikam, czy żywe, czy martwe. Pewnie odprowadza do przedszkola. Odpuszczam, idę dalej.

Obok dziadka z zaparowanymi okularami leży mała siateczka.

– Przepraszam, mogę?

Nie reaguje, w ogóle mnie nie słyszy ani nie widzi.

– A to mam cię w dupie.

Obok pozostałych pasażerów leżą reklamówki, torby, kurtki. Nagle widzę wolne miejsce. A nawet dwa. Okazuje się, że to mój przystanek, więc wysiadam.

Wolne miejsca 3

Na trzech wolnych miejscach siada gigantyczny grubas. Gorączkowo szuka biletu. Do autobusu wlatują kanary. Żądają biletów. Ci, co stoją, nie mają. Kanary za karę wydziobują im oczy. Dodatkowo muszą zapłacić za gapę podróżującego na gapę. Muszą też uregulować przejazd, czyli zapłacić za bilet. Mają szczęście, że kanary dzisiaj w dobrym humorze. W przeciwnym razie zapłaciliby życiem.

Kanary podlatują do grubasa siedzącego na samym końcu autobusu, czyli jakiś kilometr od kierowcy. Wymieniają złośliwe spojrzenia i żądają biletu. Grubas okazuje. Żądają drugiego biletu, bo nie siedzi tylko na jednym siedzeniu. Pokazuje drugi bilet. Żądają trzeciego, bo zajmuje trzy miejsca. Oto trzeci bilet.

Czytaj resztę wpisu »

„Dzień, w którym Wenus pozbywa się konkurencji, Mars deklaruje ludotarianizm, Neptun marzy, by zbliżyć się do Słońca, a Władca Pierścieni boi się małżeństwa” by Aleksandra Knap

In Opowiadania on 29 lutego, 2024 at 6:00 am

dwkpaskudDrodzy Bizarrofikcjoniści!

Dzisiaj dzień rzadki. A z racji tego, że nieczęsty, niegęsty, to obowiązuje również Dzień Chorób Rzadkich. Dlatego w kolejnej odsłonie serii „Dzień, w którym…” Aleksandry Knap przeczytacie właśnie o chorobach rzadkich. W skali mikrobialnej? Pfff, to nie u nas. Na Niedobrych Literkach celujemy w skalę międzyplanetarną! Ku chwale Paskuda, który sam kiedyś globem był, ale się za bardzo rozjajcował i go zdegradowali.

Poprzednie „Dni, w których…” <– przeczytacie tutaj.



Dzień, w którym Wenus pozbywa się konkurencji, Mars deklaruje ludotarianizm, Neptun marzy, by zbliżyć się do Słońca, a Władca Pierścieni boi się małżeństwa

… 

Budzi mnie spadająca gwiazda. Mógłbym pomyśleć życzenie, ale po dwustu piętnastu podejściach zakończonych porażką, wreszcie zrozumiałem, że upalony meteor wielkości ziarenka piasku nie posiada mocy sprawczej. Daruję więc sobie rozrywkę dla naiwnych.

Zamiast tego w ramach walki z autofobią postanawiam aktywizować się społecznie. A nic tak nie podnosi własnej wartości jak odwiedziny sąsiedzkie oraz świadomość, że znajomi mają większe problemy ode mnie.

Pierwszy na horyzoncie pojawia się Merkury. Od dawien dawna zmaga się z heliofobią. Musi być masochistą, skoro przebywa tak blisko słońca. A może uznał, że co go zabije to wzmocni? Podejrzewam, że cierpi także na chorobę dwubiegunową, tyle, że potrafi zrobić z niej użytek. W dzień działa na zasadzie sauny, w nocy funkcjonuje jako kriokomora. Wpadam do niego czasami na krótkie sesje.

Wenus świeci najjaśniej. Szkoda, że nie może tego zobaczyć. Pozbijała wszystkie okoliczne gwiazdy, żeby nie widzieć swojego pięknego odbicia. Choć chodzą słuchy na dzielnicy, że zwyczajnie chciała się pozbyć konkurencji. Gynofobia to przekleństwo. Kobiety to przekleństwo. Piękno to przekleństwo. Ech, dobrze, że moją facjatę zasłaniają pokrywy śnieżne.

Zmierzam do kolejnej koleżanki. Ziemia to dopiero wariatka. Panicznie boi się grawitacji. Podobno ciąży jej Mur Chiński, uwierają ruiny Koloseum, piramidy wpijają się w piaskową skorupę, a w wodach oceanu znajduje się zdecydowanie za dużo soli. By wyrazić swój sprzeciw i podkreślić rosnącą batofobię, zsyła sama na siebie huragany, susze i trzęsienia. Jednak z tego, co się orientuję, w kwestii grawitacji jej działania niczego nie zmieniły.

U Marsa zdiagnozowano anthropomorfobię. Zauważa na swojej powierzchni zarys twarzy. Obawia się ludzkich cech, które zapewne w sobie posiada. Uważa, że to bardziej obrzydliwe niż wstydliwe. Co więcej, deklaruje zagorzały ludotarianizm, żywiąc nadzieję, że wszelkie ziemskie wypukłości zostaną wchłonięte, a on będzie mógł poczuć się w stu procentach marsjański.

Nie przepadam za towarzystwem Jowisza, który leczy się na onomatofobię. Nie zwraca się do kolegów i koleżanek po imieniu, tylko lekceważąco: planety, gwiazdy, satelity. Imiona i nazwy budzą w nim odrazę. Najdziwniejszy z dziwnych typów, ale jego smętna egzystencja przynajmniej pozwala mi spojrzeć na sobie łaskawszym wzrokiem.

Dostrzegam mojego ulubieńca Saturna. Władca Pierścieni panicznie boi się małżeństwa. Gdzie się nie odwróci, tam widzi symbol zamążpójścia. W dodatku podejrzewa, że to Wenus podrzuca mu obrączki, starając się w ten sposób wymusić na nim oświadczyny. Ciężki przypadek gamofobii.

Nie zazdroszczę Uranowi manii prześladowczej. Gazowa ósemka obawia się obecności tajemniczych księżyców, które rzekomo naruszają jego osobistą przestrzeń i zagrażają bezpieczeństwu. Selenofobia ma swoje podłoże w przeszłości. Uran twierdzi, że doznał kontuzji w wyniku zderzenia z jednym z księżyców. Dlatego też kręci się na boku. Podobno jego sprawą zajmują się Mulder i Scully z Archiwum X.

Sąsiedzkie wojaże wieńczy wizyta u Neptuna borykającego się z pagofobią. Lodowy Olbrzym nie wytrzymuje niskich temperatur. Twierdzi, że mróz szkodzi, a zimno wpędza go w kompleksy. Marzy, żeby zbliżyć się do Słońca. Jestem przekonany, że obmyśla plan, jak wygryźć Merkurego z własnościowej posesji.

Każdy zmaga się z własnymi słabościami. Sam cierpię na agorafobię. Nieskończony kosmos rozszerza się, za to ja kurczę. Staję się coraz mniejszy i mniejszy, aż znikam z pola widzenia teleskopów, Sputników i Google Maps.

Obserwuję deszcz meteorów. Może powinienem spróbować? Co mi szkodzi? Życzenie? Chcę być większy od Jowisza, rzucam zdecydowanie, przypominając sobie tekst piosenki Jak kraść to miliony, jak kochać to księżniczki.

Świecące ślady na niebie, moja niezmienna karłowata masa i błyszczący nakaz eksmisji z dzielnicy uzmysławiają mi, że przy dwieście szesnastym podejściu znowu pudło.

„Sygnał dla serca” by Ian Giedrojć

In Opowiadania on 14 lutego, 2024 at 6:00 am

niedobreliterkitxtwalentynkiDrodzy Bizarrofikcjoniści!

Dziś Paskud wali w tynki, w sensie obchodzi walentynki. Wypada zatem zadowolić Jednookiego i uhonorować ten wyjątkowy czas opowieścią o miłości. Czyż istnieje coś piękniejszego niż hołd serca względem przedmiotu umiłowania? Każda potwora znajdzie swego amatora; na Paskudnym Dworze wiemy o tym najlepiej. Miłość jest ślepa, a ta w wykonaniu bizarro udowadnia, że kochać można wszystkich… i wszystko. Ian Giedrojć w Sygnale dla serca ściśnie Was za nie i wydusi łzy wzruszenia z oczu, gdziekolwiek je macie. W tym dniu miłosnego zaślepienia nie szczędźmy się w okazywaniu uczuć wszystkim… czy wszystkiemu, co bliskie naszym pik-pik-pik-pikawkom.



Sygnał dla serca

Tik-tik-tik-tik-tik-tik. Szybkie, nerwowe. Potem przerwa i znowu tik-tik-tik… Słyszałem ten dźwięk, od kiedy wprowadziłem się do nowego mieszkania. Zawsze, gdy kładłem się spać, wołał gdzieś tam daleko. Słuchałem z musu, bo oprócz ciemności i dotyku materaca podpierającego moją mięsną powłokę, towarzyszył mi tylko on.

Najpierw irytował, ale nie był na tyle głośny, by przeszkadzać usnąć. Musiałem zmienić nastawienie.

Postanowiłem więc dostrzec piękno w mechanicznym tykaniu. Oczywiście wiedziałem, skąd pochodzi. W pobliżu była mała pętla tramwajowa i przecinające ją przejście dla pieszych. Jedyne takie w okolicy. Zainstalowano tam światła, a sprzężony z nimi dźwięk o każdej porze dnia i nocy mówił osobom niewidomym, czy jest dla nich bezpieczne. Nieograniczony niczym prócz odległości, bez problemu docierał na moje pierwsze piętro w bloku, informując o statusie przejścia.

Kiedyś myśl o poświęceniu sygnalizatora nawet mnie wzruszyła. Bezpiecznie było tam właściwie zawsze. Tramwaje jeździły rzadko i przez to, że okolica należała do spokojnych, każdy słyszał je z daleka. A on, stroskany, sygnalizował i sygnalizował.

Pewnej nocy dźwięk wydał mi się dużo subtelniejszym, wręcz matczynym ćwierkaniem. Nadchodziła zima, wieczorami doskwierało zimno, ale i tak zwlokłem się z łóżka, żeby otworzyć okno. I słyszeć lepiej.

Następnego dnia poszedłem go zobaczyć i dostrzegłem, że wolę mówić sygnalizacja; nie sygnalizator. O ile wyrastająca z betonu żółta rura jeszcze mogła wyglądać męsko, to czarne krągłości, w których umieszczono światła, dawały już wrażenie obcowania z postacią kobiecą. Moje nocne skojarzenie z matczynym ćwierkaniem nie było więc bezpodstawne. Czytaj resztę wpisu »

„Dzień, w którym niedźwiedź popija espresso, mrówki budują igloo, sosna gubi igły, a płatki śniegu lądują na gnieździe dzięcioła” by Aleksandra Knap

In Opowiadania on 31 stycznia, 2024 at 6:00 am

dwkpaskudDrodzy Bizarrofikcjoniści!

Seria „Dzień, w którym…” Aleksandry Knap się rozwija. Tym razem o naturze rzeczy wszelakich – a więc o zmienności. Jeżeli wydaje się Wam, że świat stanął na głowie, to Autorka niniejszej hiperkrótkiej formy utwierdzi Was w tym przekonaniu. A ponieważ niedola uwielbia towarzystwo, zatem dowalamy do pieca nieszczęśliwości. No, chyba że lubicie obserwować, jak rzeczywistość prześciga bizarro. 😉  A tutaj poprzednie „Dni, w których…”.



Dzień, w którym niedźwiedź popija espresso, mrówki budują igloo, sosna gubi igły, a płatki śniegu lądują na gnieździe dzięcioła

Budzi mnie zapach świeżo palonej kawy. Niedźwiedź siedzi przy ognisku, trzymając w łapie filiżankę. Nagle wyjmuje z paleniska czajniczek. Wyczuwam chińską nutę. A, nie, wizerunek makaki na wieczku szybko wyprowadza mnie z błędu – jednak kawiarkę wyprodukowano w Wietnamie.

Czarny napój parzony na drewnie z polskiego, ekologicznego modrzewia zawiera więcej kofeiny niż ciemna czekolada, herbata i napój energetyczny razem wzięte.

Pocieram spiczaste ucho zakończone pędzelkiem i się rozglądam: żółte liście spadają z drzew, kwitną wrzosy, jeż przymierza się do ziemnej jamy, nietoperz zwisa głową w dół, chowając się pod skrzydłami.

Spoglądam na misia pociągającego spory łyk espresso, po czym wołam:

– Eee, Gryzli, nie, zaraz, Uszatek, też nie, eee, Ursus!

Drapieżnik niechętnie odwraca się w moją stronę. Czytaj resztę wpisu »